Мои трупы. Они разложены повсеместно.
Вот здесь во мне умер поэт, там в углу лежит художник, у компьютера дизайнер.
На крыше истекает кровью романтик, на автобусной остановке путешественник.
Кучка живых меня жмется друг к другу и постепенно тупеют, и умирают отваливаясь по пути.
Повсюду звучат выстрелы.
Из монитора, из телевизора, из подъезда, из окна, из чьего-то рта.